É moda andar roto, comprar calças rotas, bem rotas, de preferência com muitos e grandes buracos, daquelas que exibem os pêlos das pernas dos rapazes, a depilação das raparigas, ou a roupa interior de ambos, num desafio à pobreza de hoje e de outros tempos, quando não havia poder de compra e o vestuário gasto pelo tempo e uso precisava de ser remendado, pretexto de discriminação social.

Paga-se, a preço para ricos, as calças rotas, algumas conjugadas com casacos de marca e gravata, que não são, afinal, sinal de existência de crise, talvez carência de diferenciação, sintoma de dor de cabeça social de quem desconhece a falta dos bens essenciais e se mascara daquilo que, no fundo, é, pobre, mas com abrigo e carteira recheada.

Pega na romã e dá um bago à tua irmã.

Pega no pão e reparte com o teu irmão.

Pega no agasalho e oferece um retalho.

Pega no leite quente e leva-o a muita gente.

Pega na alegria e distribui companhia.

Pega no sorriso e dá-o com ou sem siso.

Pega no teu ser e começa a viver!

A insegurança camuflada na prepotência crítica e rejeita o saber do outro, pincelando-o publicamente a seu belo prazer, sem ver o seu próprio rosto transfigurado nas águas agitadas do lago do seu ser, enquanto o outro permanece sereno e intocável, observando-o.

A Sé de Lisboa – e quantas outras?!… – tirita ao som da trombeta da solidão desprotegida de homens e de mulheres perdidos no seio de uma sociedade discriminatória, egoísta e materialista, invisíveis para os poderosos, mas com rostos e histórias para os generosos, abrigando-os no tecto do mundo, sob o manto de Santa Maria Maior, misturados com os estilos que avoengos – seus ou anfitriões – edificaram pedra a pedra, também famintos, sofredores, vítimas, e com Santo António cujos sermões ouvidos moucos de outros, ainda mais pobres, não escutam, nem percebem.

Alguns com tanto milhão e muitos sem ganha pão!
A que se deve tanta diferenciação?!…
Ao homem que, em vez de amar e pensar, tem no coração uma máquina de calcular e olha para o mundo de barriga cheia e de papo para o ar, sem se incomodar.
Quem sabe se é por isto que passa a vida de crista levantada a bater as asas, mas sem cantar nada?!…

De olho vivo, mas sem ver nada, o traiçoeiro caçador, perdido na coutada, com cartuchos de prepotência na espingarda apontada, cai na armadilha e não caça nada.

As palavras não se querem ofendidas, por isso elas próprias provocam engasgos a quem “vã-mente” as insulta na pronúncia e as mascara no entrudo relacional e fazem sinais a quem as ouve e caretas a quem as lê, na tentativa de preservarem a sua identidade, expressando-se como são, alegres ou tristes, mas verdadeiras e dignas.

Mulher, navegante louca na solidão desenfreada da tua frustração amorosa, perdida no vendaval da tua desordenada emotividade e instabilidade, pára na praia deserta do teu ser e acolhe como a fresca brisa marinha e com ondas de amor paciente e compreensivo o teu menino que cresceu, reconhecendo-lhe o direito à sua liberdade de pensamento e poder de decisão, porque os teus ressentimentos não podem ser os dele.

Deixa-o prosseguir o seu voo magoado na viagem da vida que lhe deste, mas que não te pertence – ama-o, simplesmente, sê mãe!

Não olhes para a chuva com tristeza, porque ela alimenta a Terra e sacia as fontes e, na Primavera, os campos vão sorrir-te com alegria pintada de todas as cores e muitos sabores.

“Saber amar é saber dar liberdade à pessoa amada”, declarou convicta a minha amiga Alice, uma adolescente como eu, no final de uma tarde primaveril, depois das aulas, quando respirávamos com as majestosas árvores a paz do jardim do Bonfim na cidade de figuras emblemáticas da cultura portuguesa: Bocage, Luísa Todi, Eusébio, o calafate.

Que esta importante manifestação do amor, que visa a preservação da identidade e a necessidade de espaço pessoal do outro, seja reconhecida e vivida na medida certa e não tome proporções que levem o liberto a ser refém desta amorosa oferta, ao ponto de esquecer os elos com o libertador, deixando-o de mãos vazias.